Cuando el mar de Aral recogió las olas,
el cuervo ya estaba allí
Aral no es el mar Muerto.
Aral está muerto.
el ciclo del agua ha varado
en un cementerio de naves fantasmas.
El mar de Aral es el desierto de Aral.
Un espejismo de clepsidra sin tiempo,
entre Kazajistán y Uzbekistán.
Un reloj de arena sin ánima
acortando en cada grano la longitud de su costa.
El mar de Aral ya no es un mar de islas,
hay que cambiar los atlas.
Elena Soto
Dos imágenes de la NASA muestran el mar de Aral el 25 de agosto de 2000 y el 19 de agosto 2014
Este verano de 2014, el que antaño fuera un extenso lago está agonizando. De sus más de 68.000 kilómetros cuadrados en los años 60 -era el cuarto más grande del mundo-, apenas mantiene un 10 por ciento. Por primera vez en la historia moderna, la cuenca oriental del Mar de Aral Sur se ha secado completamente.
El documental Aral, el mar perdido de Isabel Coixet, producido por la fundación We Are Water trata sobre el desastre ecológico de este mar que hoy es un inmenso desierto con esqueletos de barcos varados en su arena.
“Pero el mundo al que vuelvo ya no es el de antes. Yo soy un extranjero, como los muertos sin sepultura cuando suben del Aqueronte, y aunque estuviera en mi isla natal, en los jardines de mi infancia, que mi padre me encierra, ¡ay!, aun en ese caso sería un extranjero en la tierra, y ya no hay ningún dios que pueda ligarme al pasado.”
Friedrich Hölderlin “ HIPERIÓN”
I
El resplandor del fuego brilla sobre el mástil de las naves fenicias,
la sabiduría se resiste a morir
cae en pavesas sobre las ánforas cargadas de vino y púrpura
filtrándose en la mirra con que ungirán su cuerpo las doncellas.
Hipérbolas y elipses
trazan volutas de humo sobre el cielo de Alejandría
mientras el aroma dulzón del pergamino se extiende por las calles.
Los triángulos de Euclides y el universo de Tolomeo
se aferran a las sandalias de los mercaderes del Sahara.
Arden los alfabetos
y el olor a verbo quemado se mezcla
con el sudor acre de los soldados macedonios,
sazonado con las especias de los mercaderes de Oriente.
Una brisa suave arrastra las deltas hasta el delta del río,
varando a las taus hasta anclarlas en los espigones del puerto.
Arden las palabras y con ellas el Cosmos
su brillo oscurece en la noche los destellos del Faro.
El resplandor del fuego mece con las olas
los paños, las esencias, los mapas de otros mares,
rompe las constelaciones calcinadas junto al cabo de Loquias.
Todo el conocimiento se disuelve en las aguas,
y las cenizas se mezclan con las conchas
en la arena de la isla de Pharos.
Arde Alejandría mientras miro la noche,
mis pupilas reflejan los rescoldos
y
se alejan en las naves que abandonan el puerto.
Todo lo que he visto viaja a la otra orilla,
en ésta sólo quedan los restos de la sombra,
solitarias sigmas perdidas entre el grano.
Bebo cerveza en las tabernas de la antigua Racotis
para olvidar que he perdido los ojos.
II
Cuando humea el corazón después de la catástrofe,
y los recuerdos se exilian
y sabemos que serán enterrados en una tierra extraña
o mecidos por las aguas que nunca han azotado nuestra carne,
sentimos que no hay alfabeto que pueda combinarse
para contar con verdad lo que sabemos.
Guardamos nuestro frágil corazón en la región donde moran
los frágiles corazones de los hombres.
Aguardamos con dicha el toque de trompeta
que despierte las imágenes perdidas,
aguardamos con las cuencas vacías
a que nos sean devueltas las visiones,
mientras llega ese día
bebemos vino dulce y perdemos el sentido con cerveza,
desgarrando nuestro cuerpo con las conchas afiladas de la playa.
Esperando que olvido y cicatrices
nos recuerden que habitamos la tierra.
Contra todo pronóstico
los almendros florecieron a finales de diciembre
y la nieve de pétalos cubrió la tierra.
Atravesamos felices el umbral
cambiamos el muérdago por el algarrobo loco
celebrando que las cigüeñas blancas
se hubieran hecho sedentarias
y que los vencejos adelantaran el viaje.
El deshielo del Ártico
fundió las rutas migratorias cotidianas,
ha vuelto impredecible el recorrido de la sangre
y el corazón flota a la deriva
cada grado Fahrenheit
el latido es más frágil.
Dices que los lirios nunca deben mezclarse con las dalias.
Detestas mi manera de colocar las flores.
Tildas mis ramos de adornos fúnebres.
Que tu espíritu descanse en paz.
Yo solo junto pétalos
esperando que se marchite la tristeza.
4 de julio,
180 días para que finalice el año,
y nada ha sucedido que merezca la pena mencionarse.
Aunque no pueda verlo,
hoy, las uñas de mis manos crecerán 0,1 milímetros,
aproximadamente,
y en el Cairo, cerca de la plaza Tahrir,
seguidores y detractores de Mursi se enfrentan en violentos combates.
Desde que comenzó la primavera árabe
mi pelo ha crecido unos 25 centímetros,
pero lo he ido despuntando,
como se despunta a las multitudes en las plazas.
En un intento desesperado de regeneración cutánea,
millones de células de mi piel han hecho la maleta desde la renuncia de Mubarak;
fluyen como el Nilo, aunque en su día se creyeron la Gran Esfinge de Guiza.
Entre la euforia y la latencia
los leucocitos salen de los vasos sanguíneos
cortando calles con vehículos acorazados
y en la mezquita de Raba al Adawiya
los Hermanos Musulmanes gritan que darán su sangre.
4 de julio, 180 días para que finalice el año.
En la Red una avalancha de mensajes sobre el #IndependenceDay,
en las barbacoas de USA unos 150 millones de perritos clientes.
Puestos en fila india
unirían dos veces Nueva York con El Cairo.
He aquí que arribo a buen puerto
el ojo de neón me ha empujado con viento favorable a la morada del ángel.
Tras el vidrio
la salvación se ordena en jaculatorias
con nombres de paraísos ya casi perdidos:
Amazonia esmeralda: con todo tipo de vegetales,
Mississippi delta: genuino sabor americano,
Mediterránea clásica, Tropical braseada,
Aurora boreal cinco sabores, Oriental Gran muralla...
La luz oblicua me tienta
con lo que intuyo sonrisa en la cara del ángel,
me roza despacio el corazón.
Alguien tararea “Siempre que te pregunto que cómo cuándo y dónde”.
El ojo de neón atrae el vuelo de las mariposas nocturnas,
se mimetiza angélico con el terciopelo,
se enternece y parpadea suave
acunando el rostro de la chica de rojo,
acariciando el humo
de esta manera tan especial en que acaricia la luz
cuando convierte en vaho lo que toca.
Desde la esquina la mirada del ángel,
oblicua en el crepúsculo
transforma la nitidez cruda de la foto-menú
en visiones tenues con formas difusas
convirtiendo la Mississipi delta en un blues,
la Mediterránea clásica en la añorada Ítaca,
la Aurora Boreal en la tierra prometida de la alquimia.
La túnica del ángel,
del color amarillo-limón de la formica,
se desvanece soberbia entre espirales
mientras la camarera cuelga entre los pliegues
a manera de exvotos, las cuentas de los fieles.
Me pregunto a qué jerarquía pertenece este ángel,
que me hunde en la atmósfera milagrosa de Canaán,
mientras oigo: “su tabaco gracias”.
La noche cae tibia,
humedece el revoloteo de las mariposas nocturnas,
y la más osada se posa en la frente del ángel.
Tras los cristales un perro se acerca sumiso,
alguien, al otro lado, le extiende la palma
y una lengua le dibuja el contorno en el vidrio,
lamiendo las heridas.
De nuevo me pregunto a qué jerarquía pertenece este ángel
¿En qué cielo el olor de hamburguesa se mezcla con la brisa
se alía con la luz inerte del neón
y penetra como la lluvia fina?
“Siempre que te pregunto que cómo cuándo y dónde.
Tú siempre me respondes; quizás, quizás, quizás”.
Quizás en el Octavo Cielo Oblicuo
donde penden las almas a manera de exvotos
pagando en calderilla el precio de la expiación.
Con todo lo que sé y lo que ignoro
puedo construir un arca y flotar sobre las aguas.
Me encerraré con todas las bestias de mi alma,
macho y hembra,
para asegurar por siempre a mi sombra que tenga descendencia.
Las mambas negras reptarán sigilosas hasta el monte Ararat
cuando la tierra emerja,
y el halcón peregrino anunciará con su vuelo el final de las lluvias
trayéndome en el pico la paloma,
como un ramo de olivo.
Las bestias híbridas otearan.
La cabra con corazón de cumbre agitará sus aletas traseras de sirena,
los escorpiones alados custodiarán la madera
y la vaca con garras de leopardo sostendrá el menguante lunar.
No habrá tregua para la semilla,
que anhelará poner en tierra firme su camada.
No habrá tregua para la nave
hasta que la montaña abra sus laderas
y me acoja con los seres que soy.
Con todo lo que sé sobre el diluvio
es justo que marque el descenso de las aguas
con todo lo que ignoro.
La medida es la voz clamando hacia la cumbre,
atrás queda el pie, el palmo y la brazada,
todo lo que midió la tierra a ras de hombre.
Las aguas instaurarán a mis bestias
en el sistema métrico sinódico
marcado luna a luna,
al abrigo del arca.
Tengo la oscura certeza
de que las lágrimas de Ángela son falsas,
tiene de animal de compañía un caimán
y ha aprendido de él todas sus artes.
Dice que llora desde el corazón,
y la bestia que está bien enseñada
asiente mientras le sostiene la mirada.
Esta pareja de reptiles produce ternura,
han hecho un pacto de sangre
y como caballeros se reparten las presas.
Recostados junto al agua
entibian la piel y las escamas.
Ella necesita calor para que fluyan las lágrimas,
la bestia sólo está por el placer de estar,
sin duda se siente segura entre los suyos.
Diana se acuesta con los lobos les interpreta las marcas del amor leyéndoles las líneas de la garras. Una herida en el monte de la luna y un surco que se prolonga hasta el campo de Marte. Inquieta, Diana, olfatea la fisura, en el paladar el augurio sabe a metal a llave antigua.
Bailas sobre la nieve el horizonte va cayendo en escamas Veo tus zapatos de charol rojo, ya no los veo. Criatura anfibia ni líquida, ni sólida doncella de las siete llagas guantes, gorro, pañuelo, cinturón y zapatos rojos
Flotando
Un copo, cien copos, mil copos, dendritas estelares duermen el sueño geométrico de Kepler De nive sexangula
Y las bayas del muérdago van cayendo en escamas cicatrizan la lana en el reino de los cristales frágiles Veo las llagas, ya no las veo. Ni brillante, ni opaca guantes, gorro, pañuelo, cinturón y zapatos parasitados de blanco y tu cuerpo dentro del tronco de la nieve
Se arropa la luna entre las astas del ciervo va entrando en el sueño va entrando en el bosque se enreda en los arbustos descorteza los troncos abreva silenciosa en la fuente del roble ¿puede el agua mecer al cielo y reflejar su cara oculta?
Las primeras imágenes del ALMA (Atacama Large Millimeter Array)
Espirales tejidas con alas de libélula y mariposa Morpho Las primeras imágenes del ALMA, escamas frágiles de polvo en la memoria del Universo, se desprenden y atraviesan regiones tenebrosas al latido de 16.000 millones de millones por segundo. El firmamento también fue un niño frágil apenas reconocemos su carita de antaño en la Gran Nube de Magallanes o en la galaxia de Andrómeda. Quizá sea consciente de que va hacia el gran desgarramiento olvidando que en la infancia temió a la energía oscura.
Atacama Large Millimeter/submillimeter Array, ALMA
El proyecto está siendo construido en el llano de Chajnantor, a 5.000 m de altitud, en el desierto de Atacama, zona norte de Chile. ALMA revolucionará la astronomía moderna al permitirnos vislumbrar la formación de las estrellas en los albores del Universo y obtener imágenes extremadamente detalladas de estrellas y planetas en proceso de nacimiento.
Oficialmente comienza el otoño y los científicos nos sorprenden con que los neutrinos se mueven a velocidades superiores a la de la luz. La Teoría de la Relatividad en la cuerda floja. Las levaduras comienzan a fermentar el mosto de los primeros racimos y he quedado contigo cuando caiga la tarde. La inclinación de la sombra de los árboles y la inclinación de mi propia sombra me indican que, según lo acordado, el planeta sigue girando. Pero ¿intuye la luz cuando puede ser talada? Quizás esta tarde no acudas. Mi corazón, como la Teoría de la Relatividad, está en la cuerda floja.
La tarde del 22 de septiembre de 2011 un grupo de investigadores anunció que los neutrinos, partículas elementales de materia, superaron ligeramente la velocidad de la luz, considerada hasta ahora como un ‘límite insuperable’. Según sus mediciones, los neutrinos recorrieron los 730 kilómetros que separan las instalaciones del Centro Europeo de Investigaciones Nucleares (CERN) en Suiza y el laboratorio subterráneo de Gran Sasso (Italia) a una velocidad de 300.006 kilómetros por segundo, es decir, 6 km/s más rápido que la velocidad de la luz. Si fueran más rápido que la luz, podrían viajar al pasado, moviéndose en un espacio-tiempo curvo, acortando el camino por una nueva dimensión.
En el punto exacto en el que la bruma roza al agua mansa y el agua mansa lame blanda a la etérea bruma. En el punto exacto en el que la balanza equilibra los umbrales y los umbrales insisten en su levedad sin roce. En el punto exacto en el que el aire hace el boca a boca a la muerte y la muerte respira con él.
En ese punto exacto quiero sentirte al borde de los bordes.
La niña de tu ojo derecho ha perdido la infancia, y todas las imágenes que ha visto se sumergen en llanuras abisales, el océano reclama a la niña de tu ojo derecho, y la hunde en su seno, diligente le quita las sandalias, quiere el agua que las huellas dejadas en la arena sean leves, que se borre de la tierra cualquier reflejo que hable de su paso. Por eso la marea arrebata a la costa los restos de su sombra, y entrega al horizonte los colores que ha visto. Mezcla el océano olvido con arena, y escupe en la niña de tu ojo derecho con la saliva sagrada de los náufragos. Un blanco duelo de espuma la llama por su nombre de sombra, por un instante le hierve la memoria, sal, horizonte y arena, tu niña se pierde entre jirones, el abismo le arrebata la infancia y las sandalias.
Escupo tu corazón insípido como el canto monótono de las cigarras sabe a calima, a atardecer bochornoso de verano. Escupo pedazos de dónde dice Platón que habita el alma aunque tal vez sólo habite la memoria. Y así está bien. Los recuerdos nubes impalpables en el flujo del cambio ahora lobos, ahora ángeles transformando las alas en olas gigantes, ahora Ícaros caídos renaciendo en el Estrómboli. Vacío mi pecho de tu corazón y adorno el hueco con geranios escarlata un exquisito rincón para las libélulas una cuna de sangre para aprender los primeros pasos, las primeras palabras vacilantes.
Los cerezos de Sendai ofrendan flores a la escala de Richter 8.9 grados en nubes de pétalos rosados y blancos, magnitud de la belleza aterrada propagándose en ondas.
Pero la primavera todavía no ha aprendido a nadar y se hunde y sólo alcanza a ser una bellísima mortaja.
Volaron hasta tu vestido cientos de mariposas monarca posando su frágil cuerpo sobre las flores de seda Y al amanecer, cuando el sol salió de nuevo, agitaron las alas continuando su ruta hacia los bosques de Michoacán.
Imaginistas, futuristas, bio-cósmicos o forjadores, durante las primeras décadas del siglo XX Rusia fue un hervidero de tendencias artísticas. Sus miembros se reunían en el café el Establo de Pegaso.
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