Contemplo el mar,
suena tan distante como en un disco,
pasa un barco,
dejo que Nueva York se hunda
en el bochorno bíblico del medio día,
los esclavos castigan a sus amos,
los marineros se juegan la vida al azar;
en los vientres de naves hundidas
se reparte de nuevo el oro,
en cada puerto siempre hay alguien sentado
explicando el mundo.
La tierra más allá de la última ola,
donde las puestas de sol son tabús
y las serpientes venenosas matan
como en el paraíso.
Dios fue un hombre que enloqueció.
Onassis y algunos otros se aprovecharon.
Pero la tierra permanece árida
y sobre ella las piedras, como si con ellas
se hubiesen desarrollado las Matemáticas.
Unas pocas mulas, cabras y ovejas
y, al atardecer, un hombre.
Dicen que puedes matar
después de tres días de viento.
Contemplo el mar,
sol, sombra y sueño,
en cada cabeza hay un hombre que sufre,
quizás haya secretos
más antiguos que las grietas
en la roca.
Un monte indiferente a la estación
Es el pico del Fuji.
¿En qué época cree estar
Para que la nieve al caer
De joven gamo la piel le otorgue?
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Más que el de la estrella del Boyero
Es desgraciado mi amor.
Quitad ahora la barrera
De la Vía Láctea
Que nos separa.
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Si me pudiera transformar
En el viento que sopla
Buscaría una abertura
En vuestra hermosa cortina
Y entraría…
Si el rocío
Desaparece, que así sea,
Aunque desaparezca
Nadie habrá
Para enhebrar las perlas.
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Como es una relación
Tan poco profunda como una bahía,
Que no moje los vestidos del viajero que la cruza.
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Cuando el día despunte
En el canal he de hundir
Este infame gallo
Cuyo temprano canto
A mi amante hizo partir.
Los cuentos de Ise son 209 poemas tanka pertenecientes al género uta-monogatari —cuentos con poemas-. Se trata de una obra anónima elaborada por uno o varios autores a partir de una antología del poeta japonés Ariwara no Narihira (825-880).
Veo la luna de febrero parada
en el cielo puro, azul turquesa.
En los prados amarillentos y pobres del invierno
las ovejas pasean, reposan, pacen.
El carnero, embelesado, persigue a la más hermosa.
La lana brilla como el coral húmedo.
He pedido la palabra para izar la luna.
Soy el paraíso antes de la caída.
Wilhelm Lehmann (Puerto Cabello, Venezuela, 1882-1968, Eckernförde)
Diana se acuesta con los lobos les interpreta las marcas del amor leyéndoles las líneas de la garras. Una herida en el monte de la luna y un surco que se prolonga hasta el campo de Marte. Inquieta, Diana, olfatea la fisura, en el paladar el augurio sabe a metal a llave antigua.
¿Quién dice que nuestros ancestros nacieron antes que nosotros?
Ellos nacen En hoyuelos sobre diminutas mejillas En lácteas sonrisas En los dedos de los pies En las líneas de las palmas
Ellos despiertan En desvaídas fotos En la imagen de Gopal del abuelo En el viejo bastón abandonado en el rincón (que ya no camina)
Ellos siguen entrando En nuestros hábitos impredeciblemente cambiantes En nuestras conversaciones olvidadas En las líneas de nuestra frente En las arrugas de nuestras manos
Ellos se transforman en nosotros En el hábito de nuestra miseria En las lágrimas que empapan en dolor En nuestra petulante rabia En nuestra maldición del presente
No sabemos ¡Cuándo nos volveremos nuestros ancestros!
LA PREGUNTA DEL BÚHO
La pregunta no es por qué el búho no es un buho; la pregunta no es por qué un hombre no es un búho.
La pregunta es por qué, con los ojos de la luna gemela, con el jazmín capullo de nariz, con la postura de un gran yogui, con una voz gritando contra toda tiniebla, por qué no puede ser transformada la naturaleza del hombre.
La pregunta es por qué Lakshmi necesita este vehículo mientras despega del mar de leche, la pregunta es también cómo su inteligencia se torna estupidez.
Al final de todas las preguntas, la pregunta es por qué el búho no quiere convertirse en hombre.
PIRA DE POETA
En un mundo de ojos vendados Voy a tocar el tambor inmortal – Bhikku Nanamoli
No es éste el primer poema Que he sacado del viejo y polvoriento archivo hay una cantidad de poemas que están todavía frescos y huelen a nuevas vasijas de barro
Agnaye swaha! la primera ofrenda para la pira es la jornada entre tu ser y no ser
Aquí estuviste hasta ayer y en la amarillez de las esquinas de las hojas que colocas ahora como una pluma en mi mano en sus arañazos sobre el papel eres el viento enrollado entre mi ventilador te huelo como huelo ácidas especias
Agnaye swaha! esta es la segunda ofrenda que hago para tu pira
El bote está en el mar la red está en el bote el pez está en la red el pescador mata el pez azul es una sombra que palidece un bote es lo que naufraga soy un pez para ti
Agnaye swaha! tú estás en los versos de los despojos de ese poema juntos los escribimos, ¿recuerdas? las palabras la melodía el canturreo de nuestro aliento tú estás aquí en los tejidos de mis pensamientos en el interminable infinito de mi amor por ti Agnaye swaha! y para siempre y 4 días permanecerás con el poema y la caja vacía y las hojas caídas de los árboles y el aroma a especias mientras se esfuma en la distancia
Rati Saxena nació en la India en 1953. Poeta, editora, traductora y gestora cultural. Dirige el Festival Internacional de Poesía de Kerala, en India.
Los poemas están tomados de PROMETEO, revista Latinoamericana de Poesía. Traducciones de Rafael Patiño Góez.
Imaginistas, futuristas, bio-cósmicos o forjadores, durante las primeras décadas del siglo XX Rusia fue un hervidero de tendencias artísticas. Sus miembros se reunían en el café el Establo de Pegaso.
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